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Un grand, comme dans les contes & légendes, debout, en contre jour, pile en face ; face à face. D'où sort-il ? Que veut-il me dire ?
Sauver sa peau, la peau de l'ours, d'ours brun, blanc, d'ours des cavernes, de Papa ours dans Boucle d'Or, du Nounours de Bonne nuit les petits…
Retour arrière, souvenirs, à l'occasion d'un séjour en haute Ariège ; nous étions là pour un colloque ou une assemblée associative, logés dans une colonie de vacances (je sais on ne dit plus colonie, c'est dommage, encore un beau mot dévoyé).
Mon fond ethnosociomachinchose m'a amené, avec un collègue, à descendre au village prendre un café ; le bistrot du coin, y'en avait qu'un, bien vieux, comme on les aime. On entre, le silence se fait, normal, on s'assoie dans un coin, on demande ce qu'il y a comme gnôle locale, c'est l'heure du pousse, on a fait le bon choix, l'atmosphère se détend, les conversations reprennent… on en commande un deuxième ; comme on a pas l'air méchant et qu'on est pas habillé en écologauchomamérobio, un jeune gars nous demande gentiment si on vient de la colo ; et nous on explique que oui, qu'on réunionne, bla bla bla... je ne sais plus qui ni comment ; forcément ; arrive l'Ours ! Un grand, comme dans les contes & légendes, debout, en contre jour, pile en face, face à face. D'où sort-il ? Que veut-il nous dire ? Sauver sa peau, la peau de l'ours, la peau du dernier ours des Pyrénées.
Dans leurs yeux, ceux des hommes ; dans mon souvenir/rêve, il n'y a que des hommes ; une lumière s'allume, lumière chaude, petite flamme, dansante, je regarde mieux, à terre je vois un feu entouré de pierres, en élargissant, les hommes autour du feu, et puis sur les parois de la caverne ; démultiplié, l'Ours.
50 000 ans de chasse à l'ours danse dans leurs yeux, 100 00 ans peut-être, les mêmes ; homopaleopyrénéeus. Ils sont là, en face de nous, dans la grotte ; dans ce petit café du XXIeme siècle, carrure de rugbyman, poilu, l'œil vif ; jeunes, moins jeunes, tous n'ont qu'un rêve, qu'une idée fixe, chasser un ours ; en buvant un coup ils chassent l'ours, en pissant ils chassent l'ours, en baisant ils chassent l'ours, en allant au boulot ils chassent l'ours, en rêvant ils chassent l'ours ; à la chasse s'ils tirent sur un lapin ou un truc en plume, c'est quand même un ours… c'est dans leur gènes, transmis de générations en générations depuis la nuit des temps !
L'ours est là, debout, nous observant, le dernier ours des Pyrénées.
Je le regarde, avec la certitude qu'il y en aura forcément un, chasseur d'ours, pour le tuer, lui le dernier.
Il sera le dernier chasseur d'ours à pouvoir dire, se vanter, s'enorgueillir d'avoir tuer l'Ours. Et après ?
Vision de longues files d'hommes descendant de la montagne ; exode ; suivent les femmes et les enfants, la montagne se vide.
Où vont-ils ? En Slovénie ? En Hongrie, Croatie, Autriche ?
Un pays où l'ours immémorial vit encore. Car tant qu'il reste UN ours, ils peuvent en rêver, poursuivre le rêve commencé il y a 100 00 ans, leurs enfants peuvent rêver, et ils pourront transmettre ce rêve à leurs enfants, petits enfants, et pour 100 00 ans encore.
Mais sans l'ours, il leur restera les parois de la caverne et peut-être, sans doute, un jeu vidéo sur tablette ou smartphone intitulé "La chasse à l'ours".
Les effets de l'anesthésie se sont dissipés, je conserve en mémoire ce rêve étrange, je vous l'ai raconté, minuscule espoir que le feu immémorial renaisse de ses braises.
Le monde va bien ! Laisserons-nous s'éteindre l'ours ?
La seule manière de vivre, de rêver, dans ces montagnes et ailleurs, c'est de vivre avec l'ours ; Tout les ours !
Mal léchés, mal embouchés, ours de foire, ours en peluche, ours polaire, panda géant, ours en noir & blanc & en couleurs, ours à collier, à lunettes, à turban, à béret, à capuche !
Le monde va bien ; invitons l'ours autour de notre feu.
